Insectos

En mi interior hay insectos que emiten luz
Pero no a todo el mundo le gustan los bichos.

Algunas personas creen que les gustan los bichos
Pero sólo quieren verlos y atraparlos
Y tenerlos en un frasco en la repisa:
“Qué lindo insecto”, le dicen,
“Espera ahí mientras vuelvo de la escuela”
“Espera ahí mientras vuelvo del trabajo”
“Espera ahí mientras vuelvo del mercado”
“Espera ahí mientras yo sigo con mi vida”
“Espera ahí mientras me ocupo
De lo que sí es importante”
En tanto el insecto espera
En su cárcel de cristal.

En mi interior hay insectos luminosos
Que no son para ponerlos en un frasco.

En mi interior hay insectos luminosos
Si no te gustan los bichos 
No te acerques.

Lluvias de Junio, un poema de Hugo Cobian Gallardo

De las fuertes lluvias de Junio emergió nuestro amor:

voraz, paciente, sencillo y honesto.

en su entierro desastroso y funesto.

caminatas largas a ritmo de risa,

navegando en un río con los ojos coquetos y las muecas del labio constantes.

La lluvia era incesante y las platicas bien conjugadas.

nuestras ideas torpes como agua en busca de la coladera más cercana,

olvidando siempre que la basura se acumulaba en la entrada.

caricias mojadas tocando nuestro rostro

golpes de lluvia opresores.

Un taxi esperábamos mientras nos besábamos

por una hamburguesa corrimos mojados, tercos y enamorados

surgió de nada, murió de todo

las gotas de lluvia siempre golpearan ventanas

tu recuerdo invariablemente perpetrará mis entrañas

Sonrisas diluidas en traición

aquellos charcos que saltábamos y con problemas evitábamos

el primer beso cubierto de una sana lluvia

volteas, te miro, me miras y los labios se juntan

ojos verdes que tanto me gustan

La lluvia paró, esa que nos guiaba

versos, métrica, ritmo y cadencia

escribir poesía cuando no la has leído

es como olvidar cuando has amado

querer cuando lo has perdido

Lluvias de Junio que añoro, recuerdos futuros

tristezas pasadas y presentes hundidos

la eternidad es constante y finita,

la dualidad transcrita que en tus cabellos habita
lluvias de Junio malditas.

Hugo busca en la literatura una mejora imaginaria de su patética vida, la ficción y la realidad se mezclan en su mundo de incoherencia. 
Llora sin razón aparente y se la pasa pensando en sexo. 
Su dieta: whiskey y aspirinas.

Un poema de Daniela Gaitan

QUÉ RABIA DA QUE SEAS TAN GUAPO 
y que estés tan lejos, 
y que tenga que conformarme
con ver tus fotos, 
que tenga que darles like 
para que sepas 
que las veo, y que imagino 
cómo lameríamos nuestras orejas 
en una galería de arte 
donde se ha ido la luz 
y todos están muy concentrados 
en encontrar la puerta 
para salir de allí, 
menos nosotros 
que estamos arrinconados 
en las escaleras 
sin hablar, 
sólo lamiéndonos las orejas 
como dos gatitos muy felices. 
Qué rabia da que quiera conocer 
todas las galerías de arte 
del mundo contigo, 
que seas tan guapo y 
que estés tan lejos, 
que a veces yo 
te escriba poemas que no 
te muestro porque estás 
en la lista de contactos recientes 
y me da un poco de vergüenza decirte 
que te escribo poemas 
de galerías de arte donde 
lamemos y reímos 
cuando se va la luz. 
Qué rabia da que seas tan guapo 
que a veces yo 
bese chicos y que 
no pueda hablar 
de ellos contigo porque 
les prometí no contarle 
a nadie que besan terrible. 
Pero está bien, 
a veces tú no sabes 
qué rabia da que seas tan guapo 
y que estés tan lejos.

Daniela Gaitán (Bogotá, 1993). Actualmente maneja dos blogs donde publica la mayoría de sus textos: marimariteje.tumblr.com y marimariteje.blogspot.com

Adelanto de la antología Hot Babes de Dante Tercero

Abstract:

Hot Babes es la antología bilingüe que reúne a las voces hispanoparlantes más potentes de la poesía joven actual. La mayoría de los autores que conforman esta antología nacieron entre 1985 y 1997 y sus poemas son como la ola que se recoge, se multiplica y arrecia antes de la agitación. Sus poemas son también el levantamiento del mar y la música de la neblina que aparece al final de todas las cosas. En esta antología hay poesía nueva, poesía del nuevo mundo, hay Alt Lit, Lat Lit, voluntades Queer e Intensitos pero sobre todo nuestro dúo preferido: musicalidad y belleza. Este volumen conforma la primera de tres partes y cada una de ellas será editada en intervalos de un año. Cada volumen, a su vez, contará con dos invitados especiales: un poeta joven anglosajón y un poeta adulto con trayectoria literaria significativa. Hot Babes es una producción de Ojo de Pez, editorial artesanal mexicana con sede en Tijuana. Hot Babes estará disponible en su versión impresa a finales del año 2015.

#hotbabes

#poesiajoven

#editorialojodepez

 PREVIEW NO.1

Pamela Rahn

Caracas, Venezuela, 1994.

Realizadora Cinematografía. Sus cuentos y poemas han sido publicados en distintos portales web, entre ellos Sacven, Sorbo de letras, Newspleen, revista.tn, errr-magazine, Editorial Malos Pasos, DigoPalabra.txt, Despolarizadas, Tenianveinteañosyestabanlocos y en los fanzines digitales PorqueTiemblan, Obituario #25 y Mala Digestión editado por Henar Bengale. Escribe artículos de cine, música y literatura para distantsounds. Perra romántica, poeta con el ferviente deseo de saber volar. Tiene un perro de 100 años, una biblioteca de 1000 libros y una ciudad que no ha nacido.

Llorar en el carro

Soy una niña melancólica

Me repito

Soy una niña triste

Me repito

Debo sufrir

En orden de vivir

Debo sufrir

Debo llorar sentada en el asiento trasero de mi carro

Mientras oigo una canción triste

y miro a través del vidrio ahumado 

árboles que se confunden con sombras

Debo llorar mientras abro el vidrio

Y el viento frío 

Me roza la cara 

Soy una niña melancólica

Debo tardarme en los baños por horas

Debo vestir siempre 

Ropa con significado

O aunque sea que lleve impreso 

el presentimiento de uno

Debo ser grande 

Debo leer libros 

Debo reposarlos 

Sobre mis medias negras

Debo oler sus páginas

Debo disfrutar su tinta

Soy una niña melancólica 

Me repito

Nadie me puede entender

Nadie me debe entender 

Nadie me entiende

Soy una lolita desajustada

Y melancólica

Debo arrodillarme

Debo guardar en mis rodillas 

marcas  

cicatrices 

sugerencias mediáticas

que indiquen mi falta de felicidad

debo ser triste 

Soy una niña melancólica

debo sentir 

“soledad en mi gloria”

debo gritar los versos de howl

debo sacar sus palabras de mis entrañas

como una especie de susurro contenido 

no debo verme presa en las barreras de mi generación

debo ser mucho más

debo ser el agua que cae lentamente

sobre mis pechos

debo ser la melancolía de una tina suicida 

debo arrojar granos de arroz a mi boca 

debo cerrarla de alguna forma 

debo ser respetuosa con el silencio

debo abrir mis piernas

debo tomar fotos polaroid 

de las venas de mis muslos

debo caminar desnuda bajo la playa soleada

debo viajar 

debo llenarme de tierra

debo hablar varios idiomas

debo encerrarme en hoteles baratos

debo leer en hoteles baratos

debo follar en hoteles baratos

debo comer

debo comer

debo alimentarme de los cuerpos.

***

Mourn in the car

I am a melancholic girl

I repeat to myself

I am a sad girl

I repeat to myself

I must suffer

In order to live

I must suffer

I must cry sitting in the back seat of my car

While I hear a sad song

and I look through the smoked glass

trees that blend with shadows

I must cry as I open the glass

And the cold wind

slash my face

I am a melancholic girl

I must last in bathrooms for hours

I must always dress

Clothing with a meaning

Or even that it have on printed

the presentiment of one

I must be great

I must read books

I must repose it

On my black stockings

I must smell their pages

I must enjoy their ink

I am a melancholic girl

I repeat to myself

No one can understand me

No one should understand me

No one understands me

I am a maladjusted lolita

And melancholic

I must kneel

I must house on my knees

marks

scars

media suggestions

that indicate my lack of happiness

I must be sad

I am a melancholic girl

I must feel

"loneliness in my glory"

I must shout the verses of howl

I must take out its words of my bowels

as a kind of content whisper

I must not see myself imprisoned in my generation barriers

I must be more

I must be the water falling slowly

on my breasts

I must be the melancholy of a suicide tub

I must throw grains of rice to my mouth

I must close it somehow

I must be respectful with the silence

I must open my legs

I must take polaroid photos

of the veins of my thighs

I must walk naked under the sunny beach

I must travel

I must fill myself of dirt

I must speak several languages

I must lock myself in cheap hotels

I must read on the cheap hotels

I must fuck on the cheap hotels

I must eat

I must eat

I must feed myself with the bodies.

* Traducción por Dante Tercero

 Kevin Castro

Lima, Perú, 1993.

Escribió Los tiempos jurásicos (C.A.C.A. Editores, Lima, 2013; LUMA foundation y 89plus, Zurich, 2014) y Norcorea (pronto a publicarse). Es editor de C.A.C.A. Editores y la revista Mutantres. Es @demoonkevin en Twitter.

HORSES

mi amor es era todavía es un caballo que corre por el campo

El Señor me dijo: ‘deja eso’

luego: ‘aprisiona tu amor en una botella de Coca-Cola’

‘Señor, si aprisiono mi amor en un recipiente entonces no podrá correr por el campo’

El Señor acarició mi cabeza

mi amor quiere escribir una canción de Pink Floyd

pero también corre por los prados que son propiedad de El Señor

libre relincha respira resoplando sus narices como ¡BOMB! ¡BOMB!

un viento que se mece por la noche

‘Kev, tú eres demasiado joven para entender’

‘Ok Señor’

El Señor abrió las cortinas

fuera sus prados verdes eran prados hermosos

y El Señor con un pestañeo desapareció los prados y vi

mi corazón se rompió

por primera vez

en la vida

***

HORSES

my love is was it is still a horse running down the field

The Lord said, 'quit that'

then: 'imprison your love in a bottle of Coca-Cola'

'Lord, if I imprisoned my love in a container then it will be not able to run through the field'

The Lord touched my head

my love wants to write a Pink Floyd song

but also it runs through the meadows that are property of The Lord

Free neighs breathe snorting their noses like BOMB! BOMB!

a wind that sways at night

'Kev, you're too young to understand'

'Ok Lord'

The Lord opened the curtains

outside his green meadows were beautiful meadows

and The Lord disappeared the meadows with a wink and I saw

my heart broke

for the first time

in life

* Traducción por Lili Amore

Daniela Rey Serrata

Veracruz, México, 1993.

Hipocampo y ajedrecista. Ha escrito los títulos: Espora de Venus, Singamia, TYRRHENIA, Wi-Fi, Viaje abisal y Caesar. Actualmente sus poderes radican en el tapas, la bioluminiscencia  y volverse toro.

♦

WiFi absorción, humedad y enrojecimiento

Escurrir las mechas, ensalivados los labios para pronunciar el nombre

Grasa y retratos encallados. Mezcla de sazón entre el último guiño

El piélago y sus piernas de buques antiguos

Cal sobre el flujo y la peste que no se apacigua

Mesas. Codos. Tardes. Pláticas insignificantes con mejores fundamentos que una Constitución

Soñé con un ave de pico negro y amanecí colgado a la ventana

Nuevos frutos y esqueletos debajo del puente conector entre los polos

En tus manos se dibujan las redes de pesca que sostienen nubes con sonrisas de pequeñas flores volcánicas

Caos ► colores parlantes                                 

Cráteres y esporas reverdecen / reverberan / en mis córneas

***

♦

WiFi absorption, humidity and redness

Drain the stains, salivated lips to pronounce the name

Grease and stranded portraits. Seasoning mix between the last wink

The open ocean and his ancient vessel legs

Lime on the flow and the pest that doesn’t appeased

Tables.    Elbows. Afternoons. Insignificant talks with better foundation than a Constitution

I dreamed about a bird with black beak and I woke up hanging to the window

New fruits and skeletons under the connector bridge between the poles

In your hands are the draws of fishing nets that hold smiley clouds of tiny

volcanic flowers

Chaos ► Speaker colors

Craters and spores turn green / reverberates / in my corneas

* Traducción por Iann Ortega

Dos poemas de Giovanna Arzamendia

Emma Thomas

la urgencia busca hacerse tangible  en el hígado, en el abandono  para golpearla con puños

débiles                                                                                                                                                                              por sie7e meses

más sie7e veces hasta que

la repetición

baste                    

para dejarla                                        desvanecida, oscurecida                                                                                                   por

           sie7e tiempos.

hasta que los ojos / cofres de lagaña le indiquen                                                 aurora boreal

y domingodesol://

inflamada,

saliva la boca                   que confiesa tácitamente                                           (tu nombre)

y 3num3r4        los          pecados

Mediterranea

arrugás la cara,
con tu columna describís una parábola
para romper con la cotidianeidad del cuerpo
y sus formas neutras
te sudan los dedos, escuchás murmullos
desde detrás de una puerta
donde nadie te ve
porque nadie te busca
estirás tu cabello, lo prolongás al oeste
lo suficiente
para que las puntas toquen el océano
y se vuelvan redes
para peces sensibles
que hayan soñado con morir entre perfumadas hebras

Giovanna Arzamendia 

(Asunción, Paraguay - 1989). 

Psicóloga en horarios de oficina; escritora/artista visual en lo que le resta diariamente de vida. Café negro sin azúcar, por favor. Se pueden leer sus desechos mentales en Twitter (@lateralia).