Ruffles

Hay una tienda en la esquina, que cliché.
Entro.
Me compro unos rófols de queso y pienso en Lola.
Lola...
¿Donde estará?
¿Que estará haciendo? 
¿Con quien estará?
A Lola le encantaban los rófols de queso.
Es decir, supongo que aún le encantan. 
No lo sé. 
No he hablado con ella hace mucho.
Pero antes le encantaban.
Podía comerlos una y otra vez, bolsa tras bolsa. 
Tenía una gracia para comer papitas que no he visto en ninguna otra mujer. 
En ninguna otra persona. 
Haciendo floreítos elegantes con las manos, quitándose el polvo de queso de los dedos con la boca. 
Comiendo una tras otra bolsas de rófols. 
Una tras otra.
Las comíamos juntos. 
La diferencia es que ella no resentía los efectos de comer demasiadas rófols.
No engordaba, no le salía ni un granito, no se veía mal, no importa cuantas bolsas de rófols se comiera, ella nunca se veía mal.
Lo pienso y abro la bolsa.
Empiezo a comerlas.
Lola, ¿Dónde estará?
Seguro sigue comiendo rófols y seguro sigue estando esbelta y bonita.
Es como dice José, mi amigo español de Facebook:  

"Eso es lo que pasa con las tías que están lo suficientemente buenas. Las tías buenas sólo tienden a ponerse más buenas con el tiempo."

También dice que los mierdas como uno, en cambio, somos de esos que les levantan la moral cada que nos encuentran por la calle años después de no vernos y ven que estamos más gordos, más calvos, mas jodidos por la vida.
De repente tiro la bolsa de rófols, con más de la mitad de las papas adentro. 
Ya no me apetece seguir comiendo esa mierda, ni seguirme viendo más jodido conforme el tiempo pasa. Tampoco es que me queden muchas opciones.
Camino a la esquina y tomo el autobús. 
Me siento al fondo y miro la ciudad. Los autos, la calle, las chicas, los tíos mierda que les suben el ánimo. 
Sobre todo miro a las chicas.
No sé dónde estará Lola, ni qué sea lo que esté haciendo. 
Pero esté donde esté, estoy seguro de que si llega a toparse conmigo, se va a alegrar de no estar más con un tío mierda.
Y claro, eso le subirá el ánimo...